Estando en el autobús de regreso a casa pienso que en ese intervalo de tiempo estoy muerto. Sólo yo y mis pensamientos en un ataúd metálico y con ruedas.-
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Cemetary Hëd
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Cemetary Hëd
Encode the aftermath
Choking on the grapes of wrath
Dying is what this is for
“Cause dying is the art of war
Put the blade to the runner
Another slip, another suicide summer
In this game nothing is what it seems
It’s time to let go, time to kill the dreamSave yourself
No one else
On your own
Guess I’ll see you down belowSee me I’m the vulture
I drink the blood of your apocalypse culture
Man is nothing but dirt in space
Just dead smoke burning off the base
All closed down so stand aside
Ain’t your choice ’cause it ain’t your ride
No use for those higher stakes
It wasn’t meant to last ’cause it was built to break -
Cemetary Hëd
Qué más da. Por más que piense en cuanto odio todo esto y aquello, nada se resuelve ni me satisface. Esta obsesión de buscar esa tonta felicidad no es más que otro de mis tristes trastornos. ¡Ya! Seré lo que quiero ser. Nada de etiquetas, ni precios, ni prejuicios, ni planes, ni ambiciones. Seré y punto.
La verdad es que duele un poco ahí en ese puntito rojo y candente que es mi orgullo cretino alguna frase que escape de la boca de alguien. Frases del tipo “Vas a ser un gran físico/poeta”, “Me gusta lo que haces”, “Eres bueno en eso”. Nada. No seré ni uno ni lo otro. No seré bueno ni competente. Ni siquiera puedo ser una persona decente, ni un buen amigo, ni un buen hijo, ni siquiera un buen vecino.
¿Para qué rayarme la cabeza? Nunca he sido ni seré feliz. Escribiré, escribiré y escribiré un poco más. Aunque para ello tenga que echar a la mierda toneladas de papel por tan solo un par de líneas decentes.
Jódete.¡¡Bang bang!!
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Cemetary Hëd
Me siento un poco Dios.
Gracias lluvia.
Gracias café.
Gracias cerveza.Avalanch - El hijo pródigo6 - Papel Roto.mp3
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Cemetary Hëd
{{Júnior Javier}}:
Mejor pásame los cigarrillos.OLVAP: [...we're all drunk under the bridge...] :
NoOLVAP: [...we're all drunk under the bridge...] :
hoy no fumarásOLVAP: [...we're all drunk under the bridge...] :
¬¬OLVAP: [...we're all drunk under the bridge...] :
los dejaras{{Júnior Javier}} :
JajaOLVAP: [...we're all drunk under the bridge...] :
AHORA…{{Júnior Javier}} :
Mi querido y entrañable amigo maestro zen a la vistaOLVAP: [...we're all drunk under the bridge...] :
JAJAJAOLVAP: [...we're all drunk under the bridge...] :
hay que protegerse del karmaOLVAP: [...we're all drunk under the bridge...] :
no quiero ser una chimenea en mi proxima vidaOLVAP: [...we're all drunk under the bridge...] :
jajaVader-Revalation of Black Moses\vader - 01.Epitaph.mp3
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Cemetary Hëd
Este es el resultado de la pereza y necedad. Me he puesto a autocitarme. Vaya rosario de tonterías.
Voilá…
Everything will turn into dust; let’s fuck about it you and me.
***el café es la droga más propicia para soportar la apertura de la autodestrucción cotidiana.
***
La vida se esfuma y yo masturbándome. ¡Vaya vida!
***
Somos pequeños ángeles y demonios con alas y cuernos de periódicos.
***
Ven, sí tú, ven. Decora tus nudillos con la tibia y dulce sangre de mis labios. No daré ni un pestañeo de resistencia.
***Nuestro hogar está hecho a costa de cadáveres que caminan sobre otros cadáveres no más muertos. No hay quien escape del arte gravitatorio de este cementerio colosal.
***
las llaves en tu bolsillo, ¿abrirán alguna puerta celestial como si fuera una oración de nauseabundos cristianos ciegos?
***
Ya olías a putrefacción desde que vivías en el testículo de tu padre.
***Cosas que me harían feliz: un terremoto, cuatro meses seguidos de brisas, borrar las cicatrices del rostro, un bolso repleto de dolarucos bajo mi cama, un orgasmo de tres horas continuas, una conversación interesante y una taza con buen café.
***
mi imaginación es una vieja macilenta, estúpida y ciega que se tropieza hasta con el pedo de una hormiga.
***
La soledad carcome mis huesos, tengo una vida en la que nadie metería ni por piedad las narices.
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Hay que ver cómo todo se echa a perder por el simple hecho de quedarse en casa.
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Quisiera nuevo lenguaje que se esconda detrás de mi mano: el asunto es poético.
***El estúpido intelectual llena las columnas en periódicos, revistas y libros. Y aún este planeta seguirá girando en su putrefacta condición.
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Exijo que se devuelva mi rotonda, tan fea, sucia y oscura como antes, que ahora no tengo a dónde ir a joder la vida.
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Proposiciones:Escalar una montaña polvorienta, parda y seca. Ver la pequeñita ciudad adormilada. Saborear la saliva de dios. Echarme sobre la hierba. Fumar un par de cigarrillos.
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Mi amor es la contemplación de la destrucción de lo cotidiano.
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Soy un cadáver que camina, come y escribe puritas mierditas.
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Amo el atún (nunca será suficiente).
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La matemática es la poesía perfecta, que como el tiempo, no es de nosotros.
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Hay dos personas en mí: el genio neurótico y el perezoso yo-que-pierdista. Y uno corroe al otro.
***A pesar de todo, el arte no es más que un producto de deliberación y por ello mismo, el arte es un cúmulo de intensiones y con el artista como un mundus de teoría y práxis.
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¿Por qué será que el mundo es tan hermoso cuando menos salimos de casa?
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Me muero, estoy viejo, un puto niñito malcriado y viejo.
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¡Larga vida al ocioso!… ¡sí señor!
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¡Y ya!, a callar, que digo muchas tonteras.Tadaaa…
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Cemetary Hëd
“Celebremos” dijo el retazo de conciencia. Y sólo para que quede constancia en este mi asqueroso mierDiario, hace un año que yo estaba colgando del puto techo de mi cuarto usando para ello nada más que -jajaja- el cable del estéreo. ¿Qué puedo decir? Ha pasado ya una eternidad; las cosas ya no son como antes. He envejecido notablemente. Hace un año mi vida era un triste remolido oscuro de desperdicios humanos. Todo vacío. Todo importaba una mierda.
Supongo que muy de vez en cuando es preciso cagarse en la vida para recobrar un poco de aliento. Por lo demás, sólo resta decir que soy un suertudo y agradecer a todos mis amados gatos negros que se cruzan en mi camino.Eso es todo por hoy.
¡Feliz aniversario de suicidio querido Júnior Javier!
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Cemetary Hëd
Alta hora de la noche
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
porque se detendrá la muerte y el reposo.Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
serfa el tenue faro buscado por mi niebla.Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.No dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto
desde la oscura tierra vendría por tu voz.No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre,
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.El vanidoso
Yo sería un gran muerto.
Mis vicios entonces lucirían como joyas antiguas
con esos deliciosos colores del veneno.
Habría flores de todos los aromas en mi tumba
e imitarían los adolescentes mis gestos de júbilo,
mis ocultas palabras de congoja.Tal vez alguien diría que fui leal y fui bueno.
Pero solamente tú recordarías
mi manera de mirar a los ojos.Una de las caras del amor es la muerte,
en el humo de esta época eternamente juvenil.
¿Qué me queda ante ti sino la perplejidad de los reyes,
los gestos del aprendizaje ante la crecida del río,
las huellas de la caída de bruces entre la ceniza?
La propia juventud decrece
y trota la melancolía como una mula. -
Cemetary Hëd
¿Por qué no iniciaste el beso con máscara de rumor de brisa?
Debiste confesarle la ceniza del espíritu
con la estupefacción del ojo;
sospecharla,
ofrecer el rito y hallarte desposeído.
Debiste ser digno de rasgar vestidos,
tapar el cementerio, meterla en cuna del beso;
inventarle legiones de bocas en sus pezones
a la hora de orillarla en la almohada;
tallarte en el epitelio del hombro derecho
para después arrojar la máscara y violar con crepitación.
Debiste confabular con el nirvana de la entrepierna,
hacer de ella tu reflejo y petrificar su alquimia al antojo
aunque por la mañana sea preciso omitir el crimen de tu geometría. -
Cemetary Hëd
Esto no es poesía,
son cicatrices de un vicio solitario.
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Cemetary Hëd
Esto no es poesía,
nada más ovillo de voces sin dueño. -
Cemetary Hëd
Cierro los ojos. “Serénate”. Quiero soltarlo todo y largarme.
Kid Rock - The History Of Rock - 03. Prodigal Son.mp3
