Poesía surrealista en mi blog: La Estupefacción del Insecto
Tengo la cabeza embotada. Me resulta imposible escribir poesía [poesiya, poeshía, poe-más, pro-ble-mas, etc.] si estoy “concentrado“. No podría escribir una sola y triste rima luego de tragarme un capítulo cualquiera de Mecánica Cuántica o de Análisis Estructural. La Muerte: exámenes finales de Ingeniería y Física. Vida o Muerte: “he ahí el quid del asunto” [parafraseando a mi ex-profesor de Filosofía de la secundaria, también conocido por su perdido enamoramiento de los muchachos, muy en especial de mi amigo L***, de quien no diré cosilla alguna.]
A lo que iba: poesía surrealista [Dadá quizás] a punto de llegar en las últimas semanas de diciembre. Estoy contra el cacho [en el buen decir nicaragüense] pero esperemos que valga la pena el intento o ya tendrán razones para lapidarme – ¿sí o no?–
Proposiciones:
Escalar una montaña polvorienta, parda y seca. Ver la pequeñita ciudad adormilada. Saborear la saliva de dios. Echarme sobre la hierba. Fumar un par de cigarrillos y pensar. “Estas hormiguitas ahora son presas de su pensamiento”. Fiesta íntima. ¡Libertad! Ya será, ya será. Esta mañana será el oscuro resplandor del ayer.
Poema que me recuerda de una queridísima persona:
La sopa y las nubes [Charles-Pierre Baudelaire]
Mi pequeña loca querida me estaba dando de cenar, y por la ventana abierta del comedor, contemplaba las arquitecturas movedizas que Dios hace con los vapores, las maravillosas construcciones de lo impalpable. Y pensaba, en medio de mi contemplación: “Todas estas fantasmagorías son casi tan hermosas como los ojos de mi bella amada, la pequeña loca monstruosa de los ojos verdes”.
Y de repente, recibí un violento puñetazo en la espalda, y oí una voz rauca y deliciosa, una voz histérica y como enriquecida por el aguardiente, la voz de mi pequeña amada adorada, que decía: “¿Se la va a comer, la sopa, hijo de puta vendedor de nubes?”
