Devotion

Se desnuda con paciencia milenaria
delante del mordisco salado
en el sobrecamas de la eternidad.

You fucking dissapoint me

¿Qué haces cuando tu padre te ha decepcionado,
… cuando sientes que ya no perteneces a tu familia
… cuando la felicidad que echas en tu bolsillo se escapa porque está roto?

Supongo que estas cosas suelen pasar todo el tiempo. Y que lo mejor es tomárselo -imagínate tomando la píldora roja- con la filosofía de mis hace tantos años. Y una estúpida canción que hace de soundtrack al ánimo.

Blur: Coffee & TV

Do you feel like a chain store?
Practically floored
One of many zeros
Kicked around bored
Your ears are full but your empty
Holding out your heart
To people who never really
Care how you are

So give me Coffee and TV
History
I’ve seen so much
I’m going blind
And I’m brain-dead virtually
Sociability
It’s hard enough for me
Take me away from this big bad world
And agree to marry me
So we can start all over again

Do you go to the country
It isn’t very far
There’s people there who will hurt you
Cause of who you are

Your ears are full of the language
There’s wisdom there you’re sure
‘Til the words start slurring
And you can’t find the door

So give me Coffee and TV
History
I’ve seen so much
I’m going blind
And I’m brain-dead virtually
Sociability
It’s hard enough for me
Take me away from this big bad world
And agree to marry me
So we can start all over again

So give me Coffee and TV
History
I’ve seen so much
I’m going blind
And I’m brain-dead virtually
Sociability
It’s hard enough for me
Take me away from this big bad world
And agree to marry me
So we can start all over again

Oh…we could start over again
Oh…we could start over again
Oh…we could start over again
Oh…we could start over again

[Blur: Coffee & TV]

Moon

Desde mi ventana
aspiro el numen
puro y metálico
de mi novia fría
que ofrece su rito de amor.

Cats Night

Íncubo y súcubo tras la ventana
burlándose del silencio,
noche de gatos:
seducirnos y con mordiscos.

La medida justa

Levántate. Ven, sí tú, ven. Decora tus nudillos con la tibia y dulce sangre de mis labios. No daré ni un pestañeo de resistencia.
Estoy a centímetros de no odiar los domingos: has venido a bofetearme con tus manos maternales y amatorias de toda la vida. Lo sé, lo sé. No debo meterme en problemas, pero si cada domingo me la pasara como éste, me haría dar una paliza todos los sábados. Lo juro.
Hemos hecho un par de chistes acerca de mí. Me has lavado las heridas de mocoso apaleado. Fornicado en cama durante un rato antes de nuestro improvisado almuerzo, y un poco más por la tarde. Leído a Borges.
Y al final de tanta tontería infantil, he podido encontrar a alguien para decirle –citando al mismo Borges- “Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.”

Good-bye

Seamos poetas
a bordo de nuestros hermanos cuerpos,
entonemos el adiós impávido
con la costumbre del verso.

PD: Con esto inauguro un ciclo de poesía corta.

Rallándome la cabeza

Morir. ¡Qué asunto más complejo! En mis noches de insomnio no me hago de la idea: naciste para morir, qué carajo. 613,200 horas –a lo sumo– de las que 201,400 ya fueron a parar al retrete, así que me faltan, con suerte, un 67.16% de vida por respirar. Como para tener escalofrío por más de una hora.
Después de evacuar el cuerpo, ¿qué nos queda? ¡Qué tristeza el olvido! Como para ponerse a llorar sin consuelo a moco tendido. –¿Por qué me rallo la cabeza con estas vainas?– Definitivamente el insomnio es una doble enfermedad.
Espero que no me coja el aburrimiento más tarde. No, no quiero beber, no, no, no quiero. No puedo. No debo. Caer en un estado de intoxicación etílica es lo último que quisiera en estos días. Debo salir poco a poco y con tranquilidad de esto.

Eso es todo por hoy.

Odio I

Las resacas.
Los efectos secundarios.
Una pésima caligrafía –peor si van incluido horrores ortográficos–.
Conversaciones obligadas con imbéciles.
A los policías.
A los hippies.
Que me crean gay.
A los metaleros típicos de jeans gastados, sucios y greñudos.
A los que escriben mejor que mi –es una un lista infinita–.
A los que escriben peor que mi –unos cuantos zoquetes que creen que se puede hacer poesía sin siquiera haber leído un libro decente–.
Mi pelo que no se deja domar –el muy hijo de puta–.
Mis incontables cicatrices.
Desperdiciar mis centavos en babosadas inútiles.
El polvo.
Las hormigas –cada vez que tengo oportunidad las mato–.
Las radios.
Los periódicos.
El jodido clima de esta región –quiero vivir en Groenlandia–.
El reggaetón y toda la mierda comercial.
Mi metabolismo disfuncional.
A esas personas que sólo hablan si mismos –como si me importara–.
A los taxistas.
Lavar la ropa.
Gustarle a alguien que no se merece que se le haga maldades –de vez en cuando me suele pasar–.
Los centro comerciales.
A pobres y ricos.
El dolor cuando no lo necesito.
A los políticos.
A los gordos.
A los religiosos y su harta patraña.
A dios por abandonarnos –hijo de puta padre desatendido–.
No conciliar el sueño.
Levantarme de lunes a sábado a las seis de la mañana.
Los modelos que salen en la TV, revistas, i-net, blah, blah, blah, etc.
Mi voz –aunque, vamos, podría ser peor–.
Mi podrido egocentrismo.
Los racistas, feministas, derechistas, y casi todo lo que termina en “ista”.
A Coelho.

4U

Ríndete a tu soledad. Deshazte de los sentidos. Estruja el mar. Hazme un altar y velaré tu insomnio. Duerme, shhh, shhh, shhh… duerme… duerme… duerme…

Siempre encontraré el camino de regreso a casa.

Masturbación

Yo podría ser el gatillo de tus desgracias…
Nuestro hogar está hecho a costa de cadáveres que caminan sobre otros cadáveres no más muertos. No hay quien escape del arte gravitatorio de este cementerio colosal.

 

 

 

 

 

 

PD: ¿Crees que algún día dios se levante de su ataúd sólo para señalarnos con su perfecto índice?

Masturbación 2

Vas al Wal-Mart por más cerveza. Regresas a casa –una, dos, tres mil veces–. Pronóstico del tiempo en la TV: todo sigue igual – la copia de una copia de una copia–…las llaves en tu bolsillo, ¿abrirán alguna puerta celestial como si fuera una oración de nauseabundos cristianos ciegos?
Mientras la luna galopa hermosa pareciendo estar al alcance de tu mano, la divinidad de tus párpados se abren para dar cabida a tus anhelados gusanos fúnebres. Eres el último de los tuyos: el último copo de nieve sobre la tierra.

Masturbación 3

No eres nada comparado con los ácaros de tus sábanas. Todo seguirá igual sin ti. Ya olías a putrefacción desde que vivías en el testículo de tu padre. Eres la escoria del mundo.
No. No eres un perfecto y único copo de nieve.