Embriaguez

A veces, sólo a veces, siento repudio por la embriaguez del arte.

Las paredes hablan (en contra)

La realidad toma el poder.
Exagerar es perder tiempo.
La fealdad será siempre compulsiva.
Nunca habrá una revolución desde la cotidianidad.
La mierda es arte.
El hombre siempre ha sido una animal anormal.
Surrealismo, comunismo, realismo: ya no hay nada sagrado.
El enemigo: la embriaguez del arte
Comienza a aprender.
Pide sólo lo posible.
No trabajes, no duermas: haz un comité de desenfrenos.
Inteligencia y corazón ya son dos blancos para el ataque.
Exagerar nunca sirvió de nada.
Cree sólo en causas y efectos.
No existe libertad.
La poesía sólo está en la calle para pedir limosnas.
¿Te crees con derecho a vivir?
Siempre habrá caminos no andados.
Dios; eres un dada.
2-2 = 1

Declaración de amor

Para Andrea Francesca

Ya no importa lo que pueda venir,
puedes calar
y derruir los demonios de mi soledad,
Ven a limpiar
mi cuerpo del fallecimiento
para que aún mañana nos podamos encontrar.

Hoy quiero morar en tu cabellera,
flotar hasta la inmensidad
y dejar un dulce soplido
ahora que no tengo palabra
para explicar el sortilegio
que dejó tu boca.

Quiero alzarme hasta tu coronilla,
adueñarme por siempre
cual un poseso matutino
en que se muestra el enigma del amor.

Las paredes hablan

Estamos tranquilos: 2 + 2 ya no son 4.
Todo es dada.
Dios; sospecho que eres un intelectual de izquierda.
La barricada cierra la calle pero abre el camino.
El derecho a vivir no se mendiga, se toma.
El sueño es realidad.
La insolencia es la nueva arma revolucionaria.
La poesía está en la calle.
Construir una revolución, es también romper todas las cadenas interiores.
Gracias a los exámenes y a los profesores el arrivismo comienza a los seís años.
Prohibir prohibir. La libertad comienza por una prohibición.
Es necesario explorar sistemáticamente el azar.
Exagerar: esa es el arama.
La inteligenia camina más que el corazón pero no va tan lejos.
Durmiendo se trabaja mejor: formen comités de sueños.
Sean realistas: pidan lo imposible.
Olvídense de todo lo que han aprendido: comienzen a soñar.
Lo sagrado: ahí está el enemigo.
Abajo el realismo socialista. Viva el surrealismo.
No es el hombre, el el mundo el que se ha vuelto anormal [A. Artud]
El arte es mierda.
Cuando lo extraordinario se vuelve cotidiano, ¡hay una revolución!
La belleza será compulsiva o no será. [André Breton]
Exagerar es ya un comienzo de invención.
La imaginación toma el poder.

Dos Poemas de Pablo Molina

A mi juicio tienen pasadas deleitantes y claro, las cosas placenteras deben tenerse a mano:

En este escrito el autor nos muestra con su peculiar lenguaje como teñido de negro o gris, exaltando a su yo funesto, abarcando lo diminuto y lo infinito con un aura oscura.
Escribe -como alegoría- de algo que aparentemente es superior a nuestro protagonista: ¿una mujer?, ¿él mismo?, ¿a su alma?… Aquí él se desnuda impúdico con ayuda de las palabras, se despoja y yace tendido a su suelo rugoso. No obstante al final parece vislumbrar su anhelada salvación, algo que está más allá de su alcance, tan cerca tan “junto a la Luna”

Las Alas

Repugnante e impuro
Por naturaleza temeroso
Todo esto soy yo
No te merezco, no…
Mi necro-comatoso cuerpo revives
Electrificas mis células
Unes mis partículas
Las palabras se desarticulan
En viejas letras escondidas
Disipando el sentido
Que debe forjar el sentimiento
Más pulcro adentro mío
Sólo hay un camino
Perpetuamente opto por hundirme
Tú eres todo lo que ansío
Y si codicio muere y
Se menoscaba sin parar/sólo no pretendo dañar
Mientras todo se desmorona
Del otro lado te distingo
Lejos muy lejos
A milésimas de segundo te siento/no miento
Hermosas alas,
Tontos dedos míos tiritando dudan
Hermosas alas,
Toda azul ríes al mirar en vez de llorar
Hermosas alas,
En éxtasis con tu luz me elevas
Hermosas alas,
Eres un ángel de mariposa junto a la luna.
***

En “Abrazando el metal” [mi gran favorito] el protagonista describe como en un esbozo su alrededor y luego pasa súbitamente al mundo de las ideas, las suyas. Yace junto a la soledad ¿o la soledad en él? Nos habla de un estado a posteriori, algo no tan placentero. Describe de nuevo su alrededor y luego se incrusta en sus pensamientos. “He sepultado el secreto” nos dice, calla toda su expresión. Pero al final sus palabras nos llevan hasta lo que parecería ser de menor trascendencia en el escrito: “pequeñas infelices [...] que no surcan la carretera”

Abrazando el metal

Tarde de domingo
Día gris y luminoso
Indescriptibles ideas
Merodeando mi cabeza
Todas muy unidas,
Enmarañadas todas ellas
Celestial hoja de metal
Ella sólo me quiere acariciar
Rasga epidermis
El brazo llorará
Sosegado mar en plenitud estelar
Olas moldeando musgosas rocas
Dedos morados insensibles
Acostado entre maleza y hojas secas
Gotas rojas florecen en invierno
Contemplando mi grisáceo cielo
Mi propio ignoto nacimiento
Alienígena aislado del pópulo mundano
He sepultado el secreto
Profundamente en mi corazón
Sofocado en mi estupidez
Alguien lo entenderá después
Error tras error,
Manzana de bellos gusanos,
Arruinando desde el centro
Devorando
6 pequeñas infelices
Que no surcan la carretera
Ellas sólo aceleran
***

Blog del Autor: http://www.dead-azrael.blogspot.com/

Desde la banca de un parque

Ahora que estoy en esta banca solitaria
oteo el tumulto de cosas,
                                           personas

pareciendo estar sembrados en esta
                                           calle

al azar de la ciudad.
Galopa en el aire tenue
una canción estúpida

y un borracho

-sucio, casi humano-
                                        baila torpemente

(me parece un raquítico trozo de carne).

Jamás hubo una sacra
llovizna de sábados
Todo es reflejo de
                              tantas hipocrecías.

jajajaja…

A propósito de la tercera dimensión en el arte

Si echamos un ojo al arte del sigo XX notaremos que generalmente hay una preferencia por la pintura, luego, a partir de los años sesenta es notable un vuelco hacia la escultura. A pesar de que ambos campos parecieran estar completamente separados, hubo en algún momento en la historia del arte, en que ambas formas encontrarían un punto en que la una pretendía ser la otra.

Durante los sesenta se decía comúnmente que la pintura estaba en decadencia, que la escultura había suplantado a la pintura. Lo que en verdad sucedía era un salto de la segunda a la tercera dimensión dentro del mundus del arte, más bien, una evolución o un volver al Ilusionisno pictórico.

También a principios de los sesenta surgía el Arte Pop, con Richard Smith como uno de sus principales cabezas, quien junto a Kelly y Olitski recurrieron a la tercera dimensión. No obstante, la escultura dió un paso hacia la pintura y se derramó por los pisos de las galerías con Anthony Caro, uno de los máximos representante de esta tendencia.

También debo recalcar que dentro de la escultura se emplearon materiales nunca antes utilizados como el lino, las sogas, etc., obras que fueron colgadas como pinturas. Así que había nacido esta abrupta y aparente mezcla de dos grandes géneros. El Minimal Art que había nacido como respuesta al estado en que se hallaba la pintura en sus cánones y/o preceptos del arte de la época. Mejor aún: la forma fija para eliminar el problema del Ilusionismo para llevarlo al espacio real.

Así que bien, existen un sin número de obras que desafía al espectador al momento de clasificarla como escultura o pintura porque bien podría colgar junto a la pared y estar en un pedestal sin definirse por entero.

A pesar de todo, el arte no es más que un producto de deliberación y por ello mismo, el arte es un cúmulo de intensiones y con el artista como un mundus de teoría y práxis.