Tengo el te pienso esta noche
Tengo la pupila insomne que vela ese beso
Tengo el vértigo del encuentro de tu piel
Tengo la huella impregnada al labio
Y la fantasmagoría de un encontrarte cuanto antes…

Manos vacías

Ya con las manos vacías, te recobro en la memoria.

Bocanada

Busco tras vestiduras
lo que la pupila
se inventa
en una bocanada de locura.

Abre tus alas
y consagra mis deseos
en la desnudes del amor
sin que quede testigo alguno.

No

No caigas
en el entumecimiento del café
porque habrás entregado
tu desnudez al silencio
y yo
habré perdido
el mundo entero.

En el silencio

Esta vez no pude alinear cabalmente
el rumbo hipnótico para invadirte mejor,
sólo pude sospechar el olor a yerba
disfrazado en el vértigo de tu abrazo.

A orillas

Presos del futuro sombrío
—así palpan el relieve—
¡Cómo olvidar sus miradas bravas
en la angustia del café!

Prisioneros temporáneos, anaranjadas mejillas,
párpados despiertos sin nombres
esperan el atardecer ajenos

De sus bocas cuelgan engaños,
no abrazos
ni cartas
ni medicinas

Y la sonrisa del político oculta
tras esa opaca cristalería

Vorágine

Ahí están las venas tranquilas
con el veneno estancado
—¿Qué voy a hacer?—
La pueril conciencia ha estado nerviosa
en su primer día de clases
Tiembla mi brazo izquierdo
extático ante el espejo
La ciudad
se devora a si misma
en una olla común

Hagamos un manifiesto:
Vamos a la cacería de la parte más febril
tiremos agua desde la azotea
a los ancianos y a los gatos
Desdibujemos nuestras identidades
en las fronteras de nuestras dermis

Empinemos las botellas
y sumerjámonos en las hendiduras
Desplumemos a Sartre
y mordamos las nubes
borremos las bocas hambrientas
haciendo la guerra del pan

Saltemos a la vorágine
de la página en fuego
encima del espanto
Más allá del tropo,
fortifiquémonos
cual deidades sempiternas
Bajo el relieve de nuestro frenesí.

Noche de lluvia

Ya no soy aquél que se comía las letras
Y memorizaba las lecturas

Hoy mis ojos se crispan
A causa de los lirios mortuorios
Que florecen en mi vientre

He perdido el apetito
Y esta noche deseo devolver el plato que llevaban tus manos

Tu fotografía es una herida mortal —perdona—
Esa tormenta inundó las cóncavas

La compañía trae soledad
Y el silencio corroe mis huesos

Ahora que ya no estás
Sufro el espanto de las tormentas —perdona—

Roque Dalton: Mi dolor

Conozco perfectamente mi dolor:
viene conmigo disfrazado en la sangre
y se ha construido una risa especial
para que no pregunten por su sombra.

Mi dolor, ah, queridos,
mi dolor, ah, querida,
mi dolor, es capaz de inventaros un pájaro,
un cubo de madera
de esos donde los niños
le adivinan un alma musical al alfabeto,
un rincón entrañable
y tibio como la geografía del vino
o como la piel que me dejó las manos
sin pronunciar el himno de tu ancha desnudez de mar

Mi dolor tiene cara de rosa,
de primavera personal que ha venido cantando.
Tras ella esconde su violento cuchillo,
su desatado tigre que me rompió las venas desde antes de nacer
y que trazó los días
de lluvia y de ceniza que mantengo.

Amo profundamente mi dolor,
como a un hijo malo.

El detalle

El detalle malicioso
que se deslumbra tras tu esmalte
te hace excepcional orquesta
de
mis lamentos quijotescos.

Yo, zoo politikon

Devoremos cabrones, al político que con sus palabras nos ofrece el rito de hambruna sobre sus tarimas color chicha.-

La noche

La noche
es una copa de oscuro vino puesta al revés,
yo soy
el silbido del bosque apático.